El Caimán Barbudo La revista cultural de la juventud cubana

El tiempo es Julie sobre la cama. Desnuda. Con las piernas un poco dobladas y la respiración tranquila. El tiempo es Julie recién despierta, pidiendo el café con leche como una niña de siete años.

Cuando era niña, tenía un sueño recurrente. Un algo que se repartía debajo de mis colchas, de mis ropas, de las cuatro patas de la cama.

Era uno de esos días densos de inicios de junio, cuando la humedad y el calor presagian ya los torrenciales aguaceros del verano y el polvo se agita en remolinos molestos…

Nadie tiene por qué saberlo. Además no importa. Soy el primer ejemplar que llegó a las manos de Manuel Mujica Láinez de su traducción de los Sonetos de William Shakespeare…

Las calles de Lyon, a principios de la década del 40, nunca dejaron de cobijar buen número de pájaros, que, cansados de volar en manada por el cielo gris, bajaban a caminar por las aceras, junto con los perros y los hombres…

Víctor tiene una tía que vende fayuca. La hermana de su madre. En la familia, la tía fayuquera tiene fama de mala suerte, de atraer desgracias…

Sábado en la noche y ya son quince días sin saber de Carla. Yo bien sé que ella es caprichosa. Aunque para ser justo, debo decir que en nuestra relación se conforma con poco o casi nada…

La inclusión de “En el insomnio” en Cuentos breves y extraordinarios, antología publicada por Jorge Luis Borges y Adolfo Bioy Casares en 1955, convierte al autor de La carne de René en pionero del minicuento en Cuba. Varios de esos relatos fueron recopilados en Cuentos Fríos (Editorial Losada, Argentina, 1956).

Las mariposas de Taipei dejaban manchas en el viento, posando de un lado a otro con la cadencia lógica del hambre…

La palabra “omnímodo”, puaf, no me importaba en absoluto antes de conocer a la inglesa; solía más bien ignorarla sin angustia. Incluso no tenía en cuenta el nombre de algunos artistas…

El relato que a continuación presentamos forma parte del libro de cuentos Es muy temprano (Editorial Letras Cubanas, 2010) y su autor mereció hace muy poco el Premio Alejo Carpentier de Novela 2012.

Estoy en Santos Suárez, en la parada de Lacret. Alguien pide un cigarro, pero yo no fumo, y si fumara tampoco habría sacado las manos de los bolsillos. Hace frío, [...]

Ya sabe el condenado que esos segundos escasos, cuando todavía el sol ilumina la piedra áspera a sus espaldas, ese olor de roca húmeda, y el roce de la brisa en su rostro…

La gente espantada fue sustituida por este espacio cerrado, silencioso, climatizado, sin el claxon insistente y el aspaviento de los demás…