Rosa María Medina Borges (Ciudad de La Habana, 1967)

LOS LOCOS (QUE NO SOMOS CUERDOS)

Todo lo distinto suena a locura
Lo que transgrede
Lo rítmicamente desentonado
La risa triste
La melancolía rumbera
La paciencia en resorte
El  que un día lució esperpento
El que blasfemó en los sepulcros

Con el beso más sublime de los cielos
Premiaremos  a los inocentes
Al perdedor 
Al  idólatra de las semillas
Al bajo mundo (que está en lo alto)
Subiremos la vida real al paraíso

Los locos, un día gobernaremos
Daremos paz a los que sufren
Pondremos la vileza  de rodillas